Een redactielid van CircusMagazine laat zijn of haar licht schijnen op de wondere wereld van het circus. Neemt ditmaal de pen ter hand: Gwendolien Sabbe.
De laatste tijd ben ik gekrompen. Ik ben nog zo’n twee centimeter groot (ruim geschat). Het verschrompelen is begonnen toen ik mijn comfortzone verliet. Ik zei mijn job als circusprogrammator bij De Spil voor een jaar vaarwel om van mijn spaarcenten te leven en iets heel anders te doen: een historisch onderzoek naar Belgische circusartiesten die honderd jaar geleden naar Amerika trokken om bij grote circuscompagnieën zoals Ringling Brothers en Barnum & Bailey te spelen. Om die verhalen digitaal te kunnen delen in podcasts, filmpjes, … ben ik gestart met een opleiding ‘digital storytelling’ aan het KASK. Klinkt allemaal heel erg spannend en stoer, totdat je om 9 uur ’s morgens in je sokken op een theatervloer een persoonlijke herinnering vertelt aan 29 medestudenten die je van haar noch pluim kent. Ik kreeg het Spaans benauwd van deze ‘oefening in verhalen vertellen’. Ik hunkerde naar mijn warme bureau met koffie en mijn Excelfile ‘begroting circusfestival de groote stooringe’.
Toen ik die avond met hond Lili Vanili, mijn lief en een dekentje bijkwam in de zetel besefte ik: djeeezusss, dit is wat artiesten gewoon, wat? Elke dag doen of zo? Graven in zichzelf. Wroeten tot ze iets vinden waarvan ze denken ‘ja, dit is misschien wel wat’. Of het pijn doet of je vrolijk maakt, is van geen belang. Het is ‘interessant materiaal’ voor een voorstelling. Ze maken er een verhaal van, in welke vorm dan ook. Erger nog. Dat verhaal delen ze. Met andere mensen. Die ze niet kennen. Die hen niet kennen. En daar krijgen ze nog niet eens goed voor betaald, als ze überhaupt al iets verdienen. Waanzin.
Naast het vertellen van verhalen leren we van alles over digitale tools of de technieken. Hoe werkt de video editing software, de camera, de audio recorder, … Dit ligt niet buiten mijn comfortzone. Maar daar nog eens ver, ver achter. Dus niet daar waar de magic happens, zoals je soms op stickers of Facebookposts leest, maar waar de shit happens. Na uren geconcentreerd geklungel, vloeken en blèten is mijn eerste 1-minuutvideo voor social media bijna een feit: een miniportret van Ward Mortier, urban acrobat van Be Flat. Dit was zonder de hulp van docenten, medestudenten en Ward niet gelukt. Vragen om hulp. Ik heb het jaren in mijn job zo goed als niet hoeven doen. Mensen kwamen mij iets vragen. Prospectietips, info over een voorstelling, een speelkans, een aanbevelingsbrief voor het subsidiedossier van een gezelschap, …
Het hoeft verder weinig uitleg dat het schrompelproces tot de ruim geschatte twee centimeter zich voltrok op de soundtrack B**, be humble van de nieuwe koning van de hiphop Kendrick Lamar. Vanuit mijn bescheiden positie kijk ik op naar iedereen die steeds opnieuw buiten z’n comfortzone nieuwe dingen doet en maakt. Circusartiesten in het bijzonder. Uren trainen, techniek leren, klungelen, vallen, opstaan, hulp vragen, je klein voelen om groots te worden. Eenmaal afgestudeerd laten ze niet alleen zien wat ze kunnen, ze laten ook zichzelf zien. In de verhalen die ze vertellen, in hun personages. In de piste, op het podium. Daar kun je je klein voelen, zoals ik aan de lijve ondervond. Terwijl ik in het publiek alleen maar grootse dingen zie. Zeker nu ik zelf kleiner ben.
PS: Boodschap van algemeen nut aan alle circusartiesten: als ik ooit terug tot mijn volle 1m57 groei en ik me groter toon dan jullie (want ja, als circusprogrammator heb je een machtspositie, daar hoeven we niet flauw over te doen), scroll dan even op je telefoon naar het nummer B**, be humble en druk op play.
>> Dit artikel verscheen in CircusMagazine #57 (december 2018). Auteur: Gwendolien Sabbe. Voor overname: contacteer maarten[at]circuscentrum.be.